C’était dans l’aile ouest du manoir, qu’il effleurait consciemment les couvertures des livres de la bibliothèque. Aussi noires, écorchées et sombres que l’humeur de Sixtine les jours de calme et qui semblaient aussi sérieuses que le travail d’Auror de la propriétaire. Avait-elle le droit d’avoir ces ouvrages en sa possession ? Peu lui importait, puisqu’il appréciait simplement les feuilleter sans autorisation, avant de parfaitement les ranger. Enfin, pour ceux qui étaient à sa portée.

Il préférait les discussions silencieuses, ou bien celles à demi-voix. Celles qui étaient pleines de maîtrise et d’accords finement négociés. Pressé par le drame annoncé, il traversa le couloir, guidé par la voix horrible de Sixtine et l’observa tel un tableau capricieux. Le regard froid et le sourire narquois qui étirait ses lèvres n’était que la mise en bouche.